http://www.goear.com/listen.php?v=d103ea6


Felices fiestas, Pi... ;)
Felices fiestas, John.

En clave de sol

Y en clave de fa, ¿cómo sería?

Cidade

Fernando contempla Lisboa desde todos los rincones. Ya se la sabe de memoria, porque las ciudades se aprenden, no sólo se miran o se recorren.


A ti quisiera yo ponerte nombre;

te pondría un nombre de ciudad

un nombre de país en donde no se hablase lengua alguna;

te pondría un nombre que pudiera habitarse y no decirse...


Te pondría Lisboa.

Mar adentro

Mar adentro,
mar adentro.

Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más pueril
y el más puro de los besos
hasta vernos reducidos
en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
'más adentro', 'más adentro'
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.


Ramon Sampedro

Volar alto...










eres mío, mi cielo.










*

Na laranja o sol e a lua dormem de mãos dadas.

---------------------------------------------------------

En la naranja el sol y la luna duermen cogidos de la mano


Eugénio de Andrade








Ahora que se acerca Lisboa... :)

Algún día la leeré

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Rayuela de Julio Cortázar

Sin ti la poesía
ya no me dice nada,
y nada tengo que decirle a ella.
La única palabra
que entiendo y que pronuncio
es ésta
que con todo mi amor hoy te dedico:
nada.

Así comienza el libro póstumo de Ángel González...
y así continúa:

SIEMPRE LA ESPERANZA

Esperar la desdicha,
¿es una forma de esperanza?
La menos peligrosa, en cualquier caso.
La que no puede defraudarnos nunca.


POR RARO QUE PAREZCA

Me hice ilusiones.
No sé con qué, pero las hice a mi medida.
Debió de haber sido con materiales muy poco consistentes.


DE TODAS FORMAS

Lo que queda
-tan poco ya-
sería suficiente
si durase.


ESTA MONTAÑA

Esta montaña pertenece al cielo.
Su materia es de luz,
está en el aire.
El sol la colorea,
y es azul algún día,
gris entre nubes grises,
o rosa en el crepúsculo rosado.
La noche
la incorpora a sus sombras y sus brillos:
piedra lunar entonces,
vía láctea si la nieve la corona.


Para concluir:

CAÍDA

Y me vuelvo a caer desde mí mismo
al vacío,
a la nada.
¡Qué pirueta!
¿Desciendo o vuelo?
No lo sé.
Recibo
el golpe de rigor, y me incorporo.
Me toco para ver si hubo un gran daño,
mas no me encuentro.
Mi cuerpo ¿dónde está?
Me duele sólo el alma.
Nada grave.

¿Qué será del poeta?

Había un poeta que no tenía nombre de poeta. Lo decía Francisco Umbral en el prólogo de Poemas niños, editado por el propio autor. Lo único que sé de Julián Sánchez García son sus versos plasmados en su primer (y quizá último) libro; lo único que me gustaría saber es si seguirá escribiendo...

A María del Mar

Nadando andando
sobre el mar azur
resulta la luna
un plato de plata
donde cenamos
sopa de estrellas
los argonautas.


a Lola

Este camino que me lleva no sé dónde
rigurosamente
vigilado por los álamos rubios de la tarde,
pasa por ti.

Mi rompeolas,
tu boca.
Bañarme en tu sonrisa de mar abierto
y practicar actividades submarinas
hasta ahogarme.

No.
Resucítame de entre los muertos
con besos de sangre;
porque tus besos son olas,
Lola.


a Rosi o Virginia

Mirar es preguntar,
hacer preguntas.
Pero tus ojos son verdes
y tu mirada azul.
Y en el rosa de dos pétalos -tus labios-
vaciaré el rojo de mis venas.
Entonces será el diálogo.
(Más abajo todavía).

Poesía de la pasión

Por casualidad, llegó a mis manos una antología poética bilingüe de Akiko Yosano, titulada Poeta de la pasión. La conocí, también por casualidad, en una reseña del periódico donde la presentaban como una revolucionaria de la lírica de Japón a principios del siglo XX en la forma (abandona la métrica tradicional) y en el fondo (crea una nueva moral basada en la reivindicación de los derechos de la mujer). Éste fue el primer poema que leí (uno de los mejores del libro, ahora que pude comprobarlo):

la primavera es corta,
¿quieres sentir la eternidad?, le dije,
y, tomando sus manos,
las hundí entre mis pechos
rebosantes de vida...


Otro más de regalo:

la fina lluvia matinal
golpea sobre el pequeño
tambor; la manga del kimono,
con sus rayas multicolores,
larga, larga...

Historia fantástica

Contar la historia del día en que el fin del mundo se suspendió por mal tiempo.

El pasado abril, el legado de Augusto Monterroso pasó a manos de la Universidad de Oviedo: su biblioteca de catorce mil volúmenes, correspondencia, fotos, dibujos, cuadros...

Está con nosotros el genio del microrrelato :)

Descubrimiento

Siguiéndoles la pista a Liniers y a Nik, encontré a Tute (¡grata sorpresa!).


Tiras y más tiras en :

http://www.tutehumor.com.ar
http://www.tuteblog.blogspot.com

Mi pequeño príncipe

Il eût mieux valu revenir à la même heure, dit le renard. Si tu viens, par exemple, à quatre heures de l'après-midi, dès trois heures je commencerai d'être heureux. Plus l'heure avancera, plus je me sentirai heureux. À quatre heures, déjà, je m'agiterai et m'inquiéterai: je découvrirai le prix du bonheur! Mais si tu viens n'importe quand, je ne saurai jamais à quelle heure m'habiller le coeur... Il faut des rites.

Le Petit Prince, Antoine de Saint-Exupéry.


Ternura, inocencia, poesía, sabiduría... todo eso es el Principito. Y por eso siempre está conmigo.

Razón de amor

¿Nos hallamos
con las manos, buscándonos
a tientas, con los gritos,
clamando, con las bocas
que el vacío besaban?
¿Fue un choque de materia
y materia, combate
de pecho contra pecho,
que a fuerza de contactos
se convirtió en victoria
gozosa de los dos,
en prodigioso pacto
de tu ser con mi ser
enteros?
¿O tan sencillo fue,
tan sin esfuerzo, como
una luz que se encuentra
con otra luz, y queda
iluminado el mundo,
sin que nada se toque?

Pedro Salinas

Día de les Lletres Asturianes

DESVÁN

Nun tien solombres esti llugar qu'invento
entrín pasa la nueche,
la so quietú próxima, furtiva, nun tien solombres.
Equí será siempre la estación de los figos,
la so violencia qu'espalma y priende
na piel moyao, nes guedeyes,
talo un cuerpu ufre'l so secretu
n'otru cuerpu estrañu. Y tamién, seique,
esta zuma más torpe colos años de buscar les palabres
nel desván escuru onde miedren los sueños,
ridículu y piesllu.

Berta Piñán

Sólo los ignorantes desprecien la belleza d'una llingua. Una llingua que forma parte de nosotros mismos...

Buscando (y encontrando) al pingüino

No estuvo mal: Macanudo no se me escapó (aunque el número 2 se hace de rogar), Gaturro casi casi (la librera se llevó todos los números de mi gato para su hijo de nueve años, exceptuando dos) y Efraín Huerta sigue desaparecido. aunque le seguiré la pista.

Y sí, llovió; quizá sería mejor decir que diluvió, que el agua se apoderaba de los bajos del pantalón y subía pantorrilla arriba sin piedad. Pero Gijón cobra un aspecto especial con sus calles desiertas. Y eso me gusta.

[¿Qué será de las gotas que saltan al mar?]

A pesar de todo

Uno lee y relee. Cuando lee mucho, suele olvidarse de los títulos pero no de los personajes. Éstos perduran más que la trama novelesca o el ritmo de los poemas. En ocasiones, el nombre del personaje no siempre queda en la memoria, pero en cambio su soplo vital sí penetra en el alma del lector. (...) Hay personajes literarios que casi casi somos nosotros. Y los queremos, a pesar de todo.


Mario Benedetti, Vivir adrede.

Salón del Libro Iberoamericano

Del 7 al 12 de mayo en el Centro de Cultura Antiguo Instituto se celebrará el XI Salón del Libro Iberoamericano de Gijón.
No se puede faltar si queremos hacernos con ese libro (o esos libros) que perseguimos desde hace tiempo y que no encontramos publicado(s) en España.
Reúne a más de 140 editoriales, mayoritariamente del norte, centro y sur de América, de las que 38 son españolas y 19 europeas, y a más de 60 escritores.
Más información en: http://www.literastur.es/

Espero que Macanudo y Gaturro no se me escapen :)

En el principio

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.


Blas de Otero